Si appresta tempesta. Dense nuvole nere cariche di pioggia. 

Un vento maestoso scuote le chiome degli alberi. 

Una mosca cerca un pertugio nel vetro. 

Un intervallo di attesa, stentorea.

Profondo silenzio. Rotto solo dai tocchi delle lancette.

Non so scrivere questa poesia, ché accidia impera.

Correrò sotto la pioggia; sfiderò le folgori, ed il lampo illuminerà la mia strada.

Le persiane scosse da folate di aria gelida. 

Ah! Tu imberbe vigliacco. Fuggi la lotta. 

Che il tuo pavido incedere si trasformi in una marcia trionfale.

Che la pugna tu non fugga. Battiti per te stesso. Lotta per sopravvivere.

Non temere male alcuno. Ché la strada è lunga e perigliosa.

Scuotiti dal torpore e risveglia in te desideri assopiti.

Sii uomo! Tu che aneli la solitudine perenne. 

Sii uomo! Te lo ordino. E che la furia cieca della tua ira, si abbatta come un maglio sulla marmaglia di questuanti e di ipocriti.

Che sia fatta giustizia. Che ti si renda merito. Che ti si dato il giusto.

Altro non chiedere, perché non otterrai. Ma sii te stesso. Solo te stesso.

E smarrisci la paura che alberga nel tuo cuore.

Perché io sarò sempre con te.