Il tempo è un setaccio che trattiene solo ciò che ha bruciato. I fatti sono polvere che il vento disperde, ma il brivido è l'inchiostro che non sbiadisce. Ricordiamo non ciò che abbiamo visto, ma come tremavamo mentre accadeva... la memoria non è un archivio di dati, è un album di battiti accelerati.









