I tuoi occhi e le sopracciglia,

i capelli ricci, i denti, le meravigliose mammelle,

i piedini, il tuo sesso molle e profumato, le tua risa,

i pianti, il tuo immenso culo, il sonno fiducioso.

Dov’è, dov’è l’amore?
Il gigantesco amore che s’innalzava nell’aria

e riempiva quella stanza triste del nostro  ammuffito motel?

Dov’è andato?

Si è dissolto col tempo, sparito, cancellato,ombra di se stesso,
ricordo sbiadito dai contorni rosicchiati da topi insaziabili.

Dov’è?
Ora che lo cerco e non lo trovo nemmeno nel pozzo della mia anima,

né tra le pagine di quel libro, né inciso su quel tronco d’albero.
E’ forse in quello scritto con la tua grafia ormai così sconosciuta?

Dov’è che è andato a morire?
Come un elefante che si ritira per il suo ultimo atto.

Dov’è la sua tomba per portare dei fiori?
Dove le ceneri?

Sparse al vento?
Su una zattera in mezzo all’oceano?

O le ho ingerite giorno per giorno in quel caffè, così amaro?

Dov’è?
Dov’è che ti ho persa?

Voglie e impressioni condivisibili solo con parole smozzicate e inefficaci

E' che ho avuto sta maledetta idea di voler nascere prima.

E tutto sfuma in uno scalar di toni,
in un digradar di sospiri e parole perse in gola.

Ricordi  e rimproveri a braccetto con sorrisi e mezze frasi
che si rincorrono con i coltelli in mano.

Nudo, con la pelle fina come un velo trasparente,
mostro l’impudica fattezza celata nel tempo.

L’aria tenta di lavar come un mare alto e forte
con lo schiumar dell’onde e dei detriti.

Gli occhi stretti in un negar la vista
eppur vivi, squarcianti come lampi l’orizzonte infame.

Arrivi, mi sorridi, tendi la mano tremante,
sai che non ce la farai, so che non ce la farò.

Il cielo, alto sopra noi si specchia,
sui nostri visi, sui monti e sulle valli,
tranquillo, nell’attesa.

Non conoscere il nostro futuro ci aiuta molto.

Ma che voi dì?
Ma nun vedi come stamo messi?

Nun gna' mai dato retta nessuno, mo' tutti a sbattese er petto.

Galleria Sordi ex Colonna

Entriamo e il fresco ci avvolge come una coperta, sento il sudore sulle spalle che attaccato alla maglietta cerca rifugio prima di sparire. Ci sediamo.
Un caffè, uno schweppes al limone e un crodino. Tutto per undici euro e sessanta. Tanto paga lo stato che mi mantiene e ha deciso che non dovessi più lavorare.

Manca lo zucchero per il tuo caffè, mi alzo e lo rubo vicino la cassa. Questo anche per dare un senso a quello strano cucchiaino, schiacciato tipo piccola pala per un forno a legna. Mescoli il nero e la schiuma, mi guardi divertita come avessi i pupazzetti in faccia.

Sei carina, più del dovuto, te lo dico e mi deridi. E' come non ti avessi vista mai. 
Piccola, persino minuta nelle mani e nei piedi. Hai il seno gonfio, che nasce improvviso, inaspettato. come un'alta collina in una liscia pianura. Gli occhi vispi e furbetti. I capelli mossi con onde dai colori artificiali. Una fossetta sul mento aggiunge aria sbarazzina e pure un tantino paracula.

Parli fitta, sembri quasi felice o almeno serena nonostante le circostanze. Vorresti una giornata intera con me, dici. Potremmo spostarci ai castelli e mangiare e fare l'amore e camminare mano nella mano. Dove nessuno ci conosce o almeno farebbe finta. 

Un giorno intero, chiedi se ci penso. E io, si, ci penso. E mi sembra troppo per quello che posso e per quello che dovrei. Ma in fondo non siamo uomini liberi? Mi domando mentre guardo la cameriera annoiata, che poggia un fianco al bancone per la stanchezza e il ripetere dei gesti e delle situazioni. 

Forse guadagnerà cinque euro lordi ogni ora, da poter spendere in qualche locale fuori mano, in segreto, sotto copertura, con il suo amore disoccupato e spinellodipendente. Ehi ma ti sto a sentire? Certo come puoi pensare che non lo faccia, proprio io che ho l'angoscia di non essere ascoltato e capito?

Afferro la tua mano e ti rassicuro. L'animale si sveglia e immagino i tuoi baci. Presto usciamo, che il caldo ci sfregi. Ho una proposta da farti. 

Dio, se solo mi ricordassi quale?

E' un periodo in cui i fatti superano di gran lunga le parole che, già stinte di loro, avvizziscono in gola strozzate da un orrido stupore.
 

Dentro ogni vecchio c’è un giovane che si chiede cos’è successo.
Groucho Marx