La luce scolpisce un tempo che non vola
e la mano regina del suo fiore
si muove casta immobile e sola
​Non versa acqua tra tazze di argilla
Disegna un arpeggio di dita leggere
mentre l'armonia nell'aria continua
e il gesto si fa solenne dovere
​È una danza di sguardi e di cura
Un’essenza che il bianco e nero trattiene
dove ogni goccia è una nota preziosa

Mari.

 

 

 

 

 

La prima tazza bagna le mie labbra e la gola.
La seconda tazza dissolve la mia malinconia.
La terza purifica le mie viscere e trova migliaia di caratteri.
La quarta espelle dai pori le impurità della vita.
La quinta alleggerisce le mie membra.
La sesta mi conduce all’estasi.
La settima non si può bere, sotto le ascelle sento soffiare una fresca brezza gentile.
Dov’è l’isola di Penglai? Yuchuanzi desidera cavalcare su questa dolce brezza e tornare indietro.

Lu Tong

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Io sono la corolla che spalanca l’anima al sole
Un invito muto, un’ostia di petali e di sangue,
dove l’oro del miele è un grido trattenuto tra le labbra.
Non cercarmi con gli occhi, amore mio,
perché la bellezza è una ferita troppo pura
per sopportare l’insulto del tempo
Essa muore nell'istante in cui si concede,
come un respiro che si fa fumo tra le sbarre della sera.
​Ma tu, ape folle, tu conosci il mio delirio:
Ti muovi su una scia che non è profumo, ma profezia,
una vibrazione che scuote l'aria immobile del mio isolamento.
Siamo due metà di un unico, tremendo equilibrio:
Senza il tuo volo io marcirei nella mia bellezza sterile,
prigioniera di un profumo che nessuno sa bere;
senza il mio calice tu saresti un’anima errante,
un mendicante di vita senza altare su cui poggiare il ventre.
​E nell'urto sacro del nostro incontro:
L’effimero si fa eterno e il fango, finalmente, si fa luce.

Mari.

 

 

Appagherebbe - una Farfalla -
Esalterebbe - un'Ape -
Tu non sei nessuna delle due -
Nessuna delle due - ha la tua capacità -

Ma, Fiore, fossi io,
Sarei piu volentieri
Il tuo istante
Che l'Eternità di un'Ape -

Contentarmi di svanire
È abbastanza per me -
Svanire nella Divinità -

E il Morire - una Vita -
Ampia come l'Occhio -
Che con noncuranza Lei alza su di me –

Emily Dickinson

 

 

 

 

 

 

 

Vi è un incanto nei boschi senza sentiero.
Vi è un’estasi sulla spiaggia solitaria.
Vi è un asilo dove nessun importuno penetra
in riva alle acque del mare profondo,
e vi è un’armonia nel frangersi delle onde.
Non amo meno gli uomini, ma più la natura
e in questi miei colloqui con lei io mi libero
da tutto quello che sono e da quello che ero prima,
per confondermi con l’ universo
e sento ciò che non so esprimere
e che pure non so del tutto nascondere.

 

Lord Byron

 

 

Natura è ciò che vediamo –
Il colle – il meriggio –
Lo scoiattolo – l’eclissi – la vespa –
Natura è ciò che non possiamo vedere –
La bellezza – la Natura è il Paradiso –
Natura è ciò che sappiamo
Senza avere l’arte di dirlo –
Tanta è la nostra sapienza
Che la nostra semplicità – tace.
 

Emily Dickinson

 

 

 

 

Scarpette d’ombra appese a un filo di luce: la danza con il vento è ormai un ricordo sbiadito, e nel silenzio del bianco e nero rimane solo l'incanto di un riposo senza tempo.

Mari.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Haiku di Primavera

 

Cade il fiore
e vola via.
Un fiore torna al ramo:
ma, che vedo?
Una farfalla!

 

 Moritake

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

"In ogni passeggiata nella natura,

l'uomo riceve molto più di ciò che cerca."

                             

John Muir

 

 

 

Sostano su un filo d'invenzione:
Due anime di carta,
una rivolta al giorno, l'altra alla sera.
La loro ricchezza è non avere corpo
non avere catene
solo ali che sanno la via della fuga.
Stanno lì incredule e sagge:
perché solo chi non pesa
può guardare l'inferno e non cadere.

Mari.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Amo le cose vere…

 Non amo le parrucche, figuriamoci le maschere!

 L’unica maschera concessa nella vita è nascondere il proprio dolore dietro un sorriso per non perdere la propria dignità.

 

Alda Merini

 

 

Le maschere si destano nel buio
ribelli senza voce e senza sguardi
specchi di polvere negli occhi spenti.
​Non v’è mano che guidi la tempesta:
La folla è un mare calmo e rassegnato
mentre il braccio stanco non arringa
e cade il gesto vuoto nel peccato.

Mari.

 

 

 

 

 

 

Oceano

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Matera

 

L'abbraccio della pietra e il richiamo dell'invisibile: Quando il silenzio diventa l'unico abitante del borgo.

​Sono geometrie di un tempo perduto, dove ogni ombra è un ricordo e ogni pietra una radice.

Mari.

 

 

Craco

 

 

 

 

La musica nel Cuore

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La musica non bussa: è un’invasione di petali e di chiodi che si piantano nel centro esatto dell’anima. Sono parole mute, nate dal silenzio di Dio, che non sanno morire perché hanno il vizio dell’eternità.
​Io mi sono persa in quel suono: Una follia di luce che mi ha sbranato il cuore di gioia, un delirio sacro dove ogni nota è un peccato assoluto e ogni accordo è una redenzione. È un segreto che scotta, un respiro divino che ci è stato rubato per non farci sentire soli.

Mari.

 

 

 

In cima ad un violino 
ci sta forse un respiro 
che nessuno raccoglie 
perché è un senso d’amore. 
Tu suoni per il vento e viaggi 
dove la pace sussurra tra le piante 
tutta una nostalgia.

Alda Merini

 

 

 

La musica può guarire quelle ferite che la medicina non può curare.

Sminuire Mridha

 

 

 

 

 

 

Allora io – compiuto il mio timido servizio –
Sebbene un servizio sia, d’Amore –
Prendo il mio piccolo Violino –
E più a Nord – mi ritiro –
Emily Dickinson

 

 

 

 

Un giorno anche la guerra si inchinerà al suono di una chitarra.
 

Jim Morrison

 

 

 

La musica non è di nessuno…

La musica si scrive per lasciarla a qualcun altro.

La musica è un atto d’amore.
 

Ezio Bosso

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Binari

 

 

 

I binari in India non sono semplici strade di metallo,
ma lunghe vene d'acciaio che portano il battito di un intero popolo.
C’è una poesia silenziosa nel vedere le persone camminare lungo le rotaie: un equilibrio precario tra la meta del viaggio e la polvere del cammino, dove ogni volto affacciato a un finestrino è un racconto che il vento disperde nelle campagne.

Mari.

 

 

Mi piace vederlo divorare le Miglia
E inghiottire le Valli
E fermarsi a mangiare alle Cisterne
E poi - in prodigiosa andatura

Intorno a Mucchi di Montagne
E altezzoso dare un'occhiata
Nelle Casupole - a fianco delle Strade
E poi tagliarsi Gallerie

Adatte ai suoi fianchi
E strisciarvi in mezzo
Lagnandosi nel frattempo
In orrida - urlante strofa
Poi precipitarsi giù per la Collina

E nitrire con rumore di Tuono
Poi - puntuale come - una Stella
Fermarsi - docile e onnipotente

 

Emily Dickinson,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                  Foto di Vololow si prega di non prelevare .