Questo è un breve racconto tratto da una

storia vera, che una persona Amica , mi

ha permesso di pubblicare .Leggerete

che non ci sono Nomi , perchè ho deciso

di non scriverli , per il rispetto che porto a

lei ed alla sua famiglia . Il suo titolo è:

Canti degli uccelli 

Il caldo sole mi baciava la guancia, svegliandomi dolcemente quasi tutte le mattine estive. Gli uccelli sull'albero vicino alla finestra della mia camera da letto cantavano le loro melodie del buongiorno, danzando dentro e fuori dalle loro melodie mentre guardavo i raggi del sole scivolare attraverso la finestra. La polvere volteggiava attraverso il sole e io facevo finta che fossero angeli che vegliavano su di me e sulle mie sorelle. Il caldo avvolgimento del sole attorno al mio minuscolo corpo e i gloriosi inni mattutini degli uccelli furono frantumati quasi con la stessa rapidità con cui riscaldavano la mia anima. Grida e oggetti che colpiscono il muro del soggiorno sono tutto ciò che possiamo sentire ora. La nostra mattinata iniziava così abbastanza spesso. Io e le mie sorelle giacevamo immobili, silenziose, occhi spalancati, in attesa di un momento per sfuggire ai confini del nostro inferno quotidiano. trascinammo silenziosamente i piedi giù per la scala girevole. le scale ricoperte di tappeto rosso facevano tacere i nostri passi e ci rendevano più facile vagare invisibili e inascoltati.La mano di mia sorella maggiore raggiunse la porta d'ingresso e il familiare sentore metallico della maniglia allentata le tremò nella mano. Ho guardato indietro nel tempo e ho visto una tazza di ceramica lanciata attraverso la stanza e colpire mia madre all'occhio destro. lei cadde in ginocchio tenendosi gli occhi a coppa e io mi voltai velocemente per uscire dalla porta. Ero terrorizzata per lei. ma conoscevo bene anche le sue mani e sapevo che avrei incontrato un destino simile se fossi intervenuta, lo sapevamo tutti. La mia sorella maggiore, con la mia sorella minore appesa al fianco, si guardò indietro con terrore mentre ci dirigevamo verso quella che conoscevamo come sicurezza. La collina accanto a noi era fiabesca. Il modo in cui poteva spazzare via una giornata di dolore e caos era semplicemente magico. Sapevamo che lì potevamo scappare e la collina incantata avrebbe spazzato via le nostre preoccupazioni. Abbiamo trascorso dall'alba al tramonto fuori su quelle colline, miglia e miglia di battistrada sui nostri piedi, fango tra le dita dei piedi e secchi su secchi di lumache, rocce, rane e desideri .  Quando tornammo a casa, diverse ore dopo, l'agente di polizia di poche case più in là era nel nostro soggiorno. il tavolino da caffè in rovere massiccio girato su un lato, carte ovunque e, la tazza di caffè bianca, tutta intera, giaceva a terra dove cadde dopo essersi scontrata con la faccia di mia madre. Era già stato qui e non avevo mai capito perché fosse venuto. Non ha mai aiutato né mia madre né noi. allora scriveva alcune cose, diceva "ok, uh eh", come se stesse ascoltando. Niente, non lo avremmo rivisto fino al loro prossimo scontro, c'erano sempre prove che lui la picchiasse, ma gli agenti di polizia non l'hanno mai aiutata. Mi ha insegnato fin da piccola a non fidarmi delle persone autoritarie. solo le persone "buone" ricevono aiuto, non persone come noi. La mia fiducia negli adulti era diminuita quando ho raggiunto la quarta elementare. Nessun adulto si era mai difeso per me e nessun adulto ha mai cercato di aiutare mia madre. Le uniche persone che mi avevano deluso nel mio breve tempo sulla terra erano quelle che erano nella posizione di aiutarmi ma avevano scelto di non farlo. Quella notte andammo a letto, con gli stomaci vuoti che ringhiavano l'uno contro l'altro, il suono che echeggiava nel silenzio della stanza. Eravamo tutti e quattro sdraiati nello stesso letto, offrendoci a vicenda un tranquillo conforto e sperando che il giorno successivo potesse portare pace e un pasto caldo. i nostri sogni intrecciati in un augurio collettivo per giorni migliori a venire, dove le risate sostituirebbero la nostra fame, la felicità riempirebbe i nostri cuori e il canto degli uccelli ci accompagnerebbe per tutta la giornata.

La violenza sulle Donne , non è solo di un giorno , non è solo di un mese , non è solo di un anno, non è solo di una festa. E'  di tutti noi , che non dobbiamo smettere di parlarne , ogni giorno succedono disgustosi abusi per non parlare degli omicidi . Impariamo a guardarci dentro , si fin dentro l'anima, dove vive la nostra coscienza che si indigna quando succedono (agli altri) e poi cambia canale , ma ricordiamoci sempre che può capitare anche a noi , nessuna è al sicuro finchè non si insegna fin dall'infanzia il Rispetto per la Mamma che è Donna in primis.