Nella libertà di provare emozioni, o anche solo sensazioni, ci intrecciamo come radici avide  alla terra. A volte sembra quasi che si faccia di tutto per nascondere l'anima, quasi come se fosse obsoleto lasciarla sciorinare, proprio come la tenda delle tende. Fino al grande buio. Un salto, quello più feroce, ma anche più lieve. 

Dopo non si torna più gli stessi.

La profondità non è mancanza di leggerezza ma  è la forza di sfiorarsi infinitamente. 

Toccami, fino a sentire il mio sangue. 

Rannicchiarsi in attesa del nuovo giorno, in un bagno di umiltà in cui  prima o poi la vita ti immerge. Poche repliche e poche certezze. Una a volte è la stupidità secreta dalla sicumera. Si ostenta ciò che si ha e si è.

Ci vorrebbe più semplicità, quando complicare non è che frutto del più torbido dei deliri.

Fino all'essenziale che è il nocciolo, dentro il frutto. 

A volte arriva dopo il nutrimento. 

A volte spacca. 

E non si torna indietro. 

Sarebbe tempo di smettere di insegnare e di imparare. 

Perdo vie

Sole bacia ritorni

Cuore in inverno. 

*

Respira l'oltre appena arriva.

Dopo non ha più senso., laddove è la misura in cui cuore e mente si toccano.

Non rimarrà altro che questo raggio di sole.

Ognuno ostenta ciò di cui è carente ed ha bisogno.

Come in alcuni strappi, carichi come  valigie, pieni di sentimenti, spesso contrastanti, quasi armati l'uno contro l'altro.

Il tormento è la casa della trasformazione. 

Anche di quella inconsapevole. 

Mentre credi di perdere ma hai solo ritrovato. 

Come quando vorresti capire ma poi hai già capito.

Il problema è la memoria. 

Imparare a ricordare quello che piace e a dimenticare ciò che piace meno. 

Anzi che proprio non...

La memoria selettiva non vi salverà. 

Sensazioni, come gocce che lasciano una traccia sulla pelle.

A volte invece della pelle toccano il cuore.

Tutto torna in una scatola, la stessa da anni ormai, che diventa sempre più preziosa e piccola. Strappa sorrisi e qualche lacrima, tra ricordi umidi di malinconia, neanche vorresti provarla per il timore di sporcare quello che provi. Perché dentro è ciò che conta, dentro ci sei tu e tutto quello che mi fa pensare a te. Con tutto l'amore che ho potuto, posso e potrò.

La mancanza è la più terribile delle favole.

Se è un grido del cuore. 

Torni nei sogni e poi fa ancora più male. 

Non sei mai andata via dai miei giorni.

Tutto stretto in una scatola che non basta mai. 

Piove e il freddo arriva dovunque. La bellezza di alcuni cieli non la coprono le nuvole, ma li riempiono di infinite ed incredibili sfumature, da non saperle descrivere. L'aria ferma aiuta l'assenza di cui sa godere chi si alimenta della improvvisa e fervida follia; autentica ed impercettibile follia, quella che arriva e ti perdi in un quadro che non conoscevi. Solo perché ti ha fatto battere davvero il cuore. Il pittore  ha donato i suoi occhi e la sua storia arriva fino all'anima e al respiro. Quasi un ascensore per l'inferno. Sei felice senza una ragione plausibile. Persa in un istante in una città che non è di nessuno ma è di tutti.