Quasi il bisogno fisico di prendere le distanze dalle parole, e poi ritrovarsi diversi nei fatti e ferocemente astratti. Segni e sogni, la forza delle cose semplici. Quasi una freccia al cuore. Leggere senza reazioni, perché tutto scorre anche se non travolge. Il sole nel gelo ha una luce speciale.

Ti aspetto oltre quella porta. 

I

E vorrei immergermi nel bianco, sentirmelo intorno e dentro. Nascondermi ed affondare. Lieve apnea, come quella che precede il delirio. E la corsa verso i sogni. Lo ho sempre odiato il bianco, ma adesso ne ho bisogno. Sapessi quanto bianco ho dovuto spazzare via. Il bianco è la polvere sui ricordi, il velo che ti confonde, ed è la tenda che ti separa dal mondo.  Ed è bianco l'attimo dopo. E vorrei addosso tutto quel bianco, e poi nel respiro, attraverso il fiato, fino alle vene. Un attimo e mai più. Vorrei un bianco assordante, sfacciato ed insolente. Per ricordarmi che il tempo è andato, e per sentire tutta la prepotenza di quello a venire. Bianca è a volte la delusione, e poi trema di bianco, ancora e nuova, la speranza. Come una onda che arriva e ti urta e ti sporca. Non ho più paura di tutto questo bianco.  Perché capita anche che segni la sagoma dei sogni. Dei passi. Del silenzio. Di tutta la distanza di cui abbiamo bisogno.

La solitudine è un cerchio candido ed insolente, a volte.

E questo sangue mi riga la carne, veloce e furente.

E smangia e segna e marchia.

Una goccia di sangue, dopo tutto quel bianco.

Sono viva.

Un punto contro l'indefinito.

Adesso tra le mie labbra potresti udire le oscenità più innocenti.

Bianco è il colore della indecenza.

E quella goccia di rosso infilza la appartenenza.

Più profonda ed intima di un segreto.

Così ho bisbigliato la mia verità.

E ora la urlo.

Ad occhi chiusi sul futuro.

La luna come palloncino e qualche stella al polso, stretta stretta. La notte come  un magnete  che ci trattiene prima di lasciarci scivolare nei sogni.

Il cuore, la variabile, mentre il cielo chiude il suo abbraccio. 

Tutto sta nella voglia di raccontarsi, nel modo che più ci piace, come se le parole fossero passi. 

In realtà lo sono. 

Grazie per quelle volte in cui la condivisione riesce ad essere sincera. 

Scrivo e riscrivo e a volte mi piace, anche tanto. 

Non ho pretese di completezza ed esaustività. 

La misura della mia umanità sono i miei errori, spesso gravidi di empatia. 

Perché ogni storia non ha una fine prevedibile, come se fosse un racconto di atmosfera. 

A chi non piace leggermi resta il piacere di voltare oltre la pagina.

Un soffio basterebbe, non serve esagerare. 

A volte un vuoto fecondo é meglio di un pieno carico e privo di prudenza ed equilibrio. 

Decisamente troppo.

Poco rispetto é indice di tante cose, tutte poco gradevoli. 

Spesso in quell'eccesso si annida tutto il finto equilibrio che si ostenta, mentre impallidisce l'arroganza e la sicumera di chi corregge. 

Davvero può? 

Vita e grammatica da Ai. 

Ognuno può quello che è. 

Questa è una vetrina ma non ci troverete niente per voi. 

Non esistete.

La cattiveria é la peggiore delle sfighe. 

Dimenticavo, ognuno di noi è unico e raro. 

Fatevene una ragione.

Risulta quasi commovente il bisogno di immedesimarsi continuo e soprattutto il riconoscersi. 

P. S. Ho copiato tutto perché non potevo perdermi la meraviglia dei tuoi scritti. 

Come se l'identità potesse essere racchiusa tutta in una parola.

Oltre i bordi e tra gli spazi l'io non smette di interrogarsi.

Risulta quasi materiale e fisico il riflettersi. 

Prima di astrarsi per contenere e poi espungere. 

Per trattenere solo l'essenziale.

E ritrovarsi nella più vivida inconsapevolezza.

Ogni diversa artata proiezione non è falsa ma non è autentica. 

Un movimento centrifugo ci spinge altrove, quando altrove è la risposta, anche se non avevi chiesto. 

Una foglia nel gelo 

scintilla. 

Morde l'inverno.

Il cuore si stringe, prima di accarezzare ancora.

Come quando fuori piove e senti forte la bellezza dentro.

Come se fosse un sentimento. 

Anzi lo é.

Mordere la vita non è da tutti e alcuni provano a morderla ma sanno solo sputare. 

Sensazioni, trattieni quelle belle.

Selezioni l'essenziale. 

Lo sguardo tra gli alberi, fino a sentirne il respiro. Come se la meta fosse nel viaggio. Dentro il battito del tuo cuore. Attenta a non lasciarlo andare.

La parola di oggi è foglia. 

Come il palmo della mano e le sue linee. 

Si ha bisogno di proclamare la grandezza di ciò che non lo è.

O non abbastanza. 

Ognuno conosce e ha la sua misura. 

Questo sarebbe un giorno giusto per urlare e liberarsi, fino a schiacciarsi contro il cielo. E poi tacere, ricoprendosi  di cuore e respiri e promesse. Sarebbe giusto per ignorare, senza mai dimenticare. Io amo le cose nette e decise; tagli che delineano senza tralasciare mai la verità.

Oggi sarebbe un giorno perfetto. 

Anzi lo é. 

Nessuna ombra sul cuore, come um cielo senza nuvole. 

Giorni che piovono incauti addosso ad altri giorni, fino ad inciampare in un dettaglio. Come un innesto, fragile e per questo potente. Una semina occasionale e modesta ma provvida . Storie circolari, come un abbraccio. Cerchi concentric. Come la meraviglia. Una goccia  ribelle di stupore. Tutto fiorisce. Anzi solo un fiore. Quanta gioia. Petalo per petalo. 

Il mondo tra le nostre dita. 

Sento solo il bisogno nuovo di proteggere.

La furia della passione distrugge e purifica.

A volte salva.

Ma non è cura. 

Ora lo so. 

Forse. 

O forse no. 

Arderó ancora. 

Ne sono certa.

Non ho più voglia di declinarmi nel tormento.

Solo di sentire freddo, gelo, per poi smettere di tremare. 

La felicità è asimmetrica. 

Nella libertà di provare emozioni, o anche solo sensazioni, ci intrecciamo come radici avide  alla terra. A volte sembra quasi che si faccia di tutto per nascondere l'anima, quasi come se fosse obsoleto lasciarla sciorinare, proprio come la tenda delle tende. Fino al grande buio. Un salto, quello più feroce, ma anche più lieve. 

Dopo non si torna più gli stessi.

La profondità non è mancanza di leggerezza ma  è la forza di sfiorarsi infinitamente. 

Toccami, fino a sentire il mio sangue. 

Rannicchiarsi in attesa del nuovo giorno, in un bagno di umiltà in cui  prima o poi la vita ti immerge. Poche repliche e poche certezze. Una a volte è la stupidità secreta dalla sicumera. Si ostenta ciò che si ha e si è.

Ci vorrebbe più semplicità, quando complicare non è che frutto del più torbido dei deliri.

Fino all'essenziale che è il nocciolo, dentro il frutto. 

A volte arriva dopo il nutrimento. 

A volte spacca. 

E non si torna indietro. 

Sarebbe tempo di smettere di insegnare e di imparare. 

Perdo vie

Sole bacia ritorni

Cuore in inverno. 

*

Respira l'oltre appena arriva.

Dopo non ha più senso., laddove è la misura in cui cuore e mente si toccano.