Non rimarrà altro che questo raggio di sole.

Ognuno ostenta ciò di cui è carente ed ha bisogno.

Come in alcuni strappi, carichi come  valigie, pieni di sentimenti, spesso contrastanti, quasi armati l'uno contro l'altro.

Il tormento è la casa della trasformazione. 

Anche di quella inconsapevole. 

Mentre credi di perdere ma hai solo ritrovato. 

Come quando vorresti capire ma poi hai già capito.

Il problema è la memoria. 

Imparare a ricordare quello che piace e a dimenticare ciò che piace meno. 

Anzi che proprio non...

La memoria selettiva non vi salverà. 

Sensazioni, come gocce che lasciano una traccia sulla pelle.

A volte invece della pelle toccano il cuore.

Tutto torna in una scatola, la stessa da anni ormai, che diventa sempre più preziosa e piccola. Strappa sorrisi e qualche lacrima, tra ricordi umidi di malinconia, neanche vorresti provarla per il timore di sporcare quello che provi. Perché dentro è ciò che conta, dentro ci sei tu e tutto quello che mi fa pensare a te. Con tutto l'amore che ho potuto, posso e potrò.

La mancanza è la più terribile delle favole.

Se è un grido del cuore. 

Torni nei sogni e poi fa ancora più male. 

Non sei mai andata via dai miei giorni.

Tutto stretto in una scatola che non basta mai. 

Piove e il freddo arriva dovunque. La bellezza di alcuni cieli non la coprono le nuvole, ma li riempiono di infinite ed incredibili sfumature, da non saperle descrivere. L'aria ferma aiuta l'assenza di cui sa godere chi si alimenta della improvvisa e fervida follia; autentica ed impercettibile follia, quella che arriva e ti perdi in un quadro che non conoscevi. Solo perché ti ha fatto battere davvero il cuore. Il pittore  ha donato i suoi occhi e la sua storia arriva fino all'anima e al respiro. Quasi un ascensore per l'inferno. Sei felice senza una ragione plausibile. Persa in un istante in una città che non è di nessuno ma è di tutti.

La meraviglia della terra che fa da culla al seme e geme e sopporta gelo e caldo furioso e afoso. E poi protegge e nutre, fino al momento della separazione che è inevitabilme uno strappo. Mentre attraversi i campi sotto un cielo fitto in un qualunque inverno, segui il raccolto e i frutti dei campi, che non smettono di stupire. Le tue dita tra le mie in una strada perduta e infiniti pensieri incompiuti ed incompleti come le nuvole che ci fanno da cappello.

Dovrei rispondere, ma le mie parole sono figlie di questa mente che a tratti si fregia e pregia del silenzio e non sa accettare compromessi, fino a grandi slanci o  ruvidi riserbi. Rocce come risposte a domande mai fatte ma che sottendono la più temibile delle verità. 

Sento ancora i tuoi occhi sulla schiena a ridosso di quella finestra, fatta di fiato e luna. 

E le tue dita e le mie sempre intrecciate, quasi radici nella nostra carne fino all'anima. K

Incontro e dentro a una fine che sembrava inevitabile mentre ancora non lo è. 

Non è altro che la mia vera rappresentazione di ciò che, alla ricerca di un senso,  ancora può resistere e batte e pulsa. 

Chicchi di melograno i tuoi baci sui miei polsi, come una promessa o come sangue della terra.

Se le tue cose, e intendo dati sensibili (provenienza, nome, professione, nomi di parenti, etc)  sono su più bacheche o in più messaggerie, o la stessa persona (che li conosceva perché le si è dato modo di acquisirli) ne ha fatto di il passaparola o i vari profili appartengono alla stessa persona. Vediamo cosa ne pensa libero o la polizia postale, magari affidando a quest'ultima il numerino magico per le verifiche. In fondo non si può fare la vittima se si continuano a fare le stesse cose, immerse nell'odio, con la pretesa di offendere, senza replica o senza che gli altri poi possano verificare una bacheca, che è peraltro pubblica. 

Loro sapranno come fare.